Insomnio

     De esas veces que conviertes una situación molesta en un poema satírico de la misma. No he querido ser muy metafórico, ni irme muy por las ramas. He ido directo a lo que me suele pasar cuando no puedo dormir, siendo un poco surrealista. Como siempre, ha quedado diferente a lo que esperaba, pero no me desagrada.

Llevo rato sin poder dormir

por lo que creo que sigo despierto.

Sé que no es un sueño

porque no estás tú,

sé que no es un sueño

porque tengo ganas de despertar.

He contado ovejas suficientes para

hacerle un jersey a la luna

y con lo que sobre a mis perros,

he girado tanto la almohada

que he generado energía para

alumbrar un campo de fútbol.

Me ha dado tiempo a pensar

en qué haré mañana y al siguiente,

y al siguiente de este

y al siguiente del siguiente de este

y así hasta que este

se ha convertido en oeste

y se me han jodido todos los planes.

El techo me mira sin poder dormirse,

o espera, creo que es al revés,

el suelo me mira sin poder dormirse.

Yo me imagino a mí mismo mirando

un póster de mí mismo mirando un póster

mientras miro hacia ningún sitio.

Ahora me entran ganas de hacer

todo lo que no he hecho hoy,

hambre, sed, luz por la ventana,

ganas de ir al baño, de ir a Madrid,

de mandarle un mensaje,

pero de aquí no me levanta nadie.

A lo mejor ese café de las diez

no fue tan buena idea, pienso,

que tal vez fue levantarme tarde

o las tres horas de siesta profunda,

o que en pleno mes de noviembre

haga más calor que en agosto,

y de esto le puedo echar la culpa

al puto cambio climático pero

incluso de eso yo tengo parte de culpa.

(07/11/2016)