trilogía sobre el fin

la muerte del arte

hay algo que por desgracia o por suerte

es más o menos, algo inminente:

la trágica y triste muerte del arte.

por mucho que corras, pienses o intentes

de esto no podrás escaparte.

para este suceso dos opciones son:

que nos mate a todos el cambio climático,

o que la inevitable, imparable, innegable,

y otro gran sin fin de ables,

evolución del ser humano nos convierta

en seres automáticos sin sentimientos.

antes de que ninguna suceda,

es el deber de todos contribuir,

ayudar a construir un arte que transgreda

de todo lo que conocemos,

y antes de que nos actualicemos

a la muerte o a la semimuerte

disfrutemos del mejor arte posible.

desgranar y hacerte un café con fórmulas viejas,

inventar conceptos sin explicación,

metáforas audiovisogustolfativas complejas

que si tocas desaparecen,

batallas de gallos entre palabras e imágenes

por ver quién tiene más que decir,

ver la belleza de poder dormir.

comerte un cuadro después de admirarlo,

ser alegre sin poder estarlo,

cagar una canción que no te ha gustado

para expulsar esa mala sensación

que se te ha quedado,

beberte un poema con vitaminas y nutrientes

buenos para tu imaginación.

antes de que el arte muera

cómprate un libro para disfrutarlo,

prestárselo a alguien y no volverlo a ver.

ve a un concierto para disfrutarlo,

aunque no te sepas ninguna canción.

visita un museo para disfrutarlo,

admira obras renacentistas borracho.

haz cualquier otra cosa para disfrutarlo

antes de que por muerte o por desgracia

no puedas volver a hacerlo.

el día que el arte muera

será el último día triste.

poesía para gente sin sentimientos

te quiero follar,

es necesario para perpetuar la especie.

podemos jugar a que nos queremos,

total, no tenemos otra cosa que hacer.

¿la ley de gravitación será la forma de quererse

de los objeto con masa propia?

voy a irme a dormir pronto,

es lo que diría si tuviese que dormir.

hoy he comido lo justo y necesario

para sobrevivir un día más.

a quién no le ha pasado que sonríe sin querer,

pero no es capaz de reírse de la ironía que supone

conservar un impulso muscular involuntario,

y no saber para qué sirve.

¿brillar será la forma de sonreír de las estrellas?

qué bonito está hoy el cielo,

es lo que diría si pudiese verlo.

desde que tradujimos los colores

a un millón de datos alfanuméricos,

creo que la realidad se ve diferente.

hoy tampoco he visto necesario moverme.

¿girar será la forma de bailar de los planetas?

tantas preguntas deben de ser

un fallo en mi código genético,

mañana iré al médico.

o a lo mejor no voy, tampoco me siento mal.

¿expandirse será la forma de llorar del universo?

menuda pregunta más estúpida,

es lo que diría si una pregunta

pudiese ser algo más que una pregunta.

estoy escribiendo esto

porque estadísticamente hablando

alguien iba a hacerlo igualmente,

porque estadísticamente hablando

alguien va a tener que leerlo.

creo que a eso lo llaman recurso literario,

¡he escrito uno, ojalá poder sentir felicidad!

creo que a eso lo llaman un final triste.

el poeta del queso

un día a un poeta se le olvidó

su cuaderno en casa,

y tuvo que leer sus versos

en tranchetes de queso.

cada vez que terminaba uno

se lo comía, y continuaba leyendo.

el público al principio quedó en silencio,

para terminar riendo y aplaudiendo

como nunca lo habían hecho.

volver a leer de un cuaderno

nunca volvió a ser una opción.

estar delante de un micrófono

durante una hora y media en silencio,

hablar solamente en un idioma inventado,

pedir una pizza, esperar y comérsela,

gritar hasta que cerrara el bar,

llamar al público al escenario

y abuchearlos desde abajo,

tocar la misma nota de una guitarra...

había gente a la que le gustaba

no saber qué iba a hacer hoy

el poeta del queso.

había gente a la que no le gustaba,

pensaban que menudo gilipollas

el poeta del queso.

un día un poeta se acordó

de llevar su cuaderno,

e hizo un recital estupendo.

aquel día el poeta del queso murió.

muchos intentaron hacer lo mismo,

pero obviamente no lo era.

hasta que un día apareció

el poeta de las naranjas.

¿alguien se acuerda?

(16/07/2019)